Su cresta de pelo naranja llamea como el fuego de una fragua, erizada por la furia ciega y el ansia de una muerte gloriosa. Avanza como una fuerza de la naturaleza, sin armadura que lo proteja, mostrando orgulloso un torso surcado de cicatrices y tatuajes rúnicos. En cada mano empuña un hacha de guerra de proporciones descomunales; dos moles de hierro rúnico que giran a su alrededor formando un torbellino de acero. A cada paso, la tierra tiembla bajo sus botas de hierro y los gritos de ¡Khazâkan! resuenan en su garganta. Es una máquina de picar carne imparable, un torbellino de destrucción que solo busca saldar sus viejas deudas tiñendo el campo de batalla con la sangre de sus enemigos.